La prueba

El siguiente bufete al que acudí resultó ser un despacho con
fundamento, con olor a jurisprudencia, mesas de nogal retorcido,
crucifijos, legajos y máximas de Justiniano. Deposité mi verdad
frente al viejo abogado, que callaba como desde detrás de una
invisible ventanilla de funcionario acostumbrado a desconfiar. “No
me cree”, le dije al terminar, y él contestó, con rutina: “Poco
importa lo que yo crea, señorita, mi trabajo consiste en hacer que
le crea el tribunal; pero ya imagina que los juicios dependen de un
conjunto de factores que...”

Tendría que seguir buscando. Sólo cuando encontrase un abogado
capaz de mirarme a los ojos con compasión le daría el caso. Sólo
al que se pusiera de mi parte sin pruebas le daría la prueba. Sólo
a quien se lo mereciera le hablaría de la esponja que contiene los
restos seguros de la verdad y la sangre de mis lágrimas.